primera lluvia.

No existe nada mas exquisitamente absurdo que amar en época de lluvia.

es tanto mas polivalente el amor si se lo vive cuando anda todo gris y la tierra huele a tierra.

Y no sé porqué, pero se me hace mas difícil amar en verano.

cuando todo resplandece con el fulgor que preciso en días como este de su mirada.

La gente se vuelve idiota con la lluvia, entre resbalones y accidentes de tránsito se purgan los distraídos.

Pero hoy en día amar viene siendo un ejercicio inutil, "idiota", por así decirlo.

y en esos tropezones del amar yo muero.

Debe ser producente esto de morir porque a uno le reafirma la existencia.

a lo mejor me enamora la lluvia y los días grises y el olor ese a tierra.

porque me matan de amor y solo así vivo.

Cada invierno me resulta mas dificil que termine y yo me desenamore y mis escritos sean cero.

Aveces creo que mi facultád de escritor se vé limitada por el clima.

Por eso yo no puedo soñar con vacación en el caribe ni doncellas bronceadas.

Si lo mío es niebla y esa mujer a la que aún hay que desvestir de sus ropajes gruesos.

Yo creo algunas noches que la lluvia me habla.

y me manda a la mierda.

porque según ella soy yo el que escampa.

Una vez mas, no se.

Porque solo se puede amar bajo la lluvia.

xv