Wednesday, September 28, 2016

Que pereza

Que pereza dan las proto-putitas alternativas. Con su meneo a lo devendra y sus porritos mal armados que se inspiran en manu chao.

Que pereza buscar amor en un cuerpito que empaca el Mtv de los 90 embarrado con lo suicida de los smiths con aquello de : There's a light that never goes out.

Que empalagoso empaparse tan pálido en las "tocadas" que son convencion de quien tiene la relación mas poco entendida con sus padres.

Lo que viene haciendo falta es encontrar una mujer que escape al telar tejido por zara. A lo poco que les dura su "forever 21".

Una flaca que haga deporte y también se dañe. Para ver si en eso de la dualidad coincidimos por un rato para un revolcón de libros y litros de biela.

Porque ya pasó de moda eso de ser única e irrepetible. Ahora lo distinto viene siendo ser lo que antes era ser normal.

Cero salidas al club de moda, mas macarrones con queso y vino en cartón.
Menos morir que es aburrido en la cacofonía de la banda en auge que es real porque no ha ganado un centavo.

Una amiga quizá? Sin lo hipersexual del tema de género hoy en día pero bueno, quizá un poquito porque a la final no solo de pan vive el hombre.

Talvéz una gordita simpática que sin mas rodeos me acompañe a comer unos tacos.
He oído que son agradecidas, que sudan la camiseta(literalmente) y que al momento de amar lo dejan todo en la cancha.

No se Donde se conocen mujeres normales hoy en día. En los bares no hay. En mi carrera tampoco. 

Por ahora me conformo en el placer canábico que esconden los labios y los labios de las que como yo somos uno más del montón de humanoides disque únicos e irrepetibles.

Friday, September 9, 2016

Manifesto1

Jesús debe empezar por comprar sus propias drogas.
El opio del pueblo ya no alcanza.
Las misas, los vinos nos han dejado con resaca moral por aquello del sistema de los “quieros-debos”.
Las mujeres, los perros, los hombres son todo lo que realmente existe.
Con excepción de las mujeres que vienen siendo solo cuando quieren ser.
La innombrable se llamaba.
yo le decía flaca, o negra o nena o “chucha, párame bola”
Era horrible por lo linda que era, así como cuando algo es empalagoso por lo dulce que es.
Era mayor a mi y me lo hacía notar en cualquiera de los sexos y argumentos que tuvimos.
la voz de la experiencia no calla.
el silencio inocente no replica.
De ella aprendí a ser malo, pero no con esa maldad capaz de empujar niños pequeños cuando no se lo esperen, sino esa maldad que te permite vivir tranquilo en alguno de esos barrios feos que se funden preciosos e ínfimos entre putas, drogas de muy mala calidad y negocios truncados por la avaricia de uno u otro.

Resurjo índigo entre el magenta en tus labios y duermo, duermo solito en lo mas profundo de tu piel privada.
No tengo mas vestigio de mi otro yo que el reflejo de tus nalgas en mis pupilas pasmadas y la promesa demagoga de volverte a ver rodeándome.

Sopla de aquí arpía!
y me pongo en modo machetobasuquero.
te vas, te vas y me pongo mas chic, mas urbano, mas rata, mas muerto.
La vendiste flaco. Me dice un amigo.
y ni me pagaron! Contesto mientras fumo lo último de mis dedos que para estos tiempos vienen a ser ceniza.

MI muerte será dulce, morbosa y siniestra.
con tintes de pulp fiction y kafka.
una fiesta de llantos, una orgía de duelos.
una muerte sin cielos.
un azar del espanto.

Se acaba la hora.
se termina el minuto de verte porque me voy me voy yendo.
Tócate un orgasmito mas melódico.
y despídeme así en unos años.

cuando tu piel se arrugue y la mía no sea.