Wednesday, June 18, 2014

Dió cuatro pasos y se largó, para no volver nunca.

Después de esas palabras suyas.
Esas que terminan comflicto
Como quien gira una manivela
Su cuerpo empezó a dar vuelta..
Y este detúvose mirando donde antes miró su espalda.

Su cabello siguió la trayectoria marcada por su cabeza
Que se movía con el cuerpo, por eso de estar vivos.

"Que lindo pelo tiene hoy que me deja...."

Pelo cascada.
Cascada larga
De oro, maíz y soles.
Cascada donde enterré el rostro tantas veces.

Y me pierdo.
En las aguas selva que son sus lisos.

"Que cobren vida y me amarren"

Que nos retengan juntos.
Que me invadan los poros.
Y conectar.
A ese nivel del que todos hablan.


TARDE!

----Dió el primer paso....

Y la vibración del tacón y concreto.
La tiembla toda.
Y a ratos puedo ver.
Ver como sube el vibrar nervioso por los bambús que son piernas.
Hasta su abdomen resonando fuertes.
Los soldados vibrantes agarran terreno.
Que microterremoto mas grande el de su cuerpo si de dar pasos se trata.!
Que desastre natural tan precisamente perfecto.
Quee scultural orquesta de ondas en su piel tan fina.

Y acaban...
Las ondas acaban.
Las vibraciones que dominaban con su presencia el cuerpo  se esfuman.
Y me quedo pensando...

"A donde van , las vibraciones, cuando ya merman?


---Dió el segundo paso.

Y este causó mas que el entiguo.
El sonido seco en su pisar.
Esa nota entre mi, y sol.
Que solo produce ella, mi sol.
Sonido pardo.
Sonido que quiere ser dulce y agudo.
Mas no puede porque el momento es distinto.
El sonido que escuchas cuando alguien extraño te habla con la voz
De un ser querido..
El segundo paso lo llamé sonar por su atributo mas fuerte.
Y  lo guardé para sacarlo  cuando consiga silencio.


---Dió el tercer paso..

Y su presencia se convirtió en silueta.
En esa forma básica entre triángulo y todos los ángulos.
Eso a contraluz que marca forma de hembra.

"Y si a sus tres pasos yo doy uno?"

Y la atrapo.
Y la miro a los ojos .
Y le digo, aunque sabiendo que no es cierto.
Que todo estará bien.?
Así me dé una negativa la veré repertir sus pasos.
El que dió temblando.
El que sonó a lila.
Y éste que me regaló
La eterna imagen de su silueta.
Encogiéndose mientras su ausencia se hace grande.


No... Tarde ...otra vez..
 
---dió el cuarto paso---

Se marcha y yo con ella..
Se convierte en recuerdo
Porque así lo quiere...
No es simple verla irse...
Es de lo mas complejo.
No hay formula para no quedarte quieto cuando la vida se te va y no vuelve.
Nadie nunca enseña a retener aflojando..
Y aqui me quedo..
Mas solo que plutón ahora que ya no es planeta.
Mas triste que el cielo si llueve.
Y mas suyo que sus pasos.

Perdón por alargarlo per básicamente con esto quería decir  que:

Se dió la vuelta, Dio cuatro pasos y se largó para no volver nunca.


Xv.

Wednesday, June 11, 2014

Segunda carta a la mujer sin nombre.


Ahora que la soledad me priva de sentires vagos.
y las noches y los díás se distinguen solamente por cuestión de luz.

Ahora que el tabaco me cura la herídas internas que tus alborotadas guerrillas dejaron
al salir por mi boca.

Ahora que el irte tuyo y el quedarme mío han hecho las paces.
y en tu metropolitano corazón no hay sitio para el rural mío.

Ahora, sin dudas, sin contrarias, o miedo a estas te confieso:

Te confieso que amo la libertad que me offecen tus manos.
Cuando se abren y me sueltan, mientras me agarras del alma.

Y las cosas... amo todas las cosas si me recuerdan tu rostro,tu presencia, o tu nombre.

Amo el tedioso trajín del día a día, porque en ese trajin te encuentro.
En las comidas.
Y los pares.
en las bocas de todas.
y en sus ojos.

Te confieso ya sin trabas que eso de fumar era mas bonito con vos.
y esto de levantarse no es tan bonito si al abrir mistelescópios no encuentro los tuyos.

Extraño sentir que muero cuando no me hablas por algúna pendajada de esas que hago.
y sentir después ya medios reconciliados q me resbalo entre los pliegues de tus labios.
los que ahora por no tener me invento.

Tu eres la mujer sin nombre.
Sin dios ni patria.
ni hogar.
ni nada.'
asi hoja en blanco sin que yo te escriba.


Pero bueno.
Aquí estoy.
y vos allá.
y el resto a la mierda.

Te amo con ese amor insecticida.
que mata, pero cría flores.


P.D. Encontré un calcetín tuyo en mi maleta de viaje(esa grís que llevamos al lago) y en un momento de execrable nostalgia
le prendí fuego en el lavamanos.
Ahora sabrás que fuí yo y no uno de esos duendes que roban prendas que van de a dos.

No se puede escribír estando cómodo.

No se puede escribír estando cómodo.
algo tiene que doler
aunque el dolor sea dulce, que duela.

No es oficio sano esto de escribir.
hay que andarse enamorando.
y desenamorando.
y como dijo mario :"y viceversa"

hay que odiarlas...
a esas que amaste.
y hacerles las paces.
si hiciste el amor.


Es tan devastadoramente lindo.
tan insanamente cuerdo esto de escribir.
tan rutina mientras se deje.
y tan austéra y esporádica com quiera, si se dá el caso.

es mi novia, andar escribiendo.
la de toda la vida y para siempre.
y aveces soy malo, o bueno, ya ni sé.
y me voy con otras..
y las amo un rato.
para luego volver exhausto a sus brazos y tomar su pluma.

Escribir esta llena de celos..
y si me voy mucho
me jala brusca.
y me hunde.
me bebe.
y yo la bebo.
y a sus amigas con tapa.


mi corazón a ella.
a mi doncella condena.
a mi eterno enemigo, y jesucristo pa los ratos duros.
Eso lo digo siendo fiél al ateísmo militante.

A mis mujeres execrábles.

Yo la verdad ese día , esos días tuve intenciones nefastas.
las mismas intenciones
carnales intenciones.
mundanas y normales intenciones.

llegaba y no estaban,
pero venían.
y cuando vinieron...
me fuí llendo en sus palabras.

No fué lindo

No fué placentero.

Pero fué poético y brusco.

sus ojos, como puños me molieron a golpes.

y yo cual pendejo abrí la guardia.

Hay algo en mujeres como ellas que no deja olvidarlas.
y al fondo en mi vaso se posa, con tres colillas y ceniza,
como de un incendio , pero pequeño.
de esos que no queman nada que no palpíte y pretenda bombear sangre.

Algo tienen en común el humo que fumo y alguna vaga silueta de alguna de ellas.
son mágicas ellas.
son trágicas ellas.

son las que nunca mas llaman.
pero si llamas atienden.
esas férreas.
esas que dentro son Malas.


a mis mujeres muertas.
a mis mujeres muerte.
a mis mujeres pena.
a mis mujeres execrables.

les escribo.
porque con infinito desprecio, que por algun algoritmo extraño
en la cabeza idiota esta que cargo, morfa en amor de esos "vela ténue".
me voy yendo yendo.