No hay mejor tiempo que este.
Para que el tiempo ande malo.
Y nos llore el cielo.
Dolido y más que dolido ,ofendido por tu partida.
No hay mas gris que el de arriba, salvo por tu memoria esa concreto.
Que poco a poco se hunde en mis lagunas mentales.
Miserable el día si se lo ve desde afuera.
Pero dentro, en las tripas del día se aprecia la semejanza que guardan sus macabras características con tu partir tortuoso.
Día muerto.
Día que espera una llamada de alguien sin voz.
Por dias como este febrero lleva 28.
Días que nadie quiere.
Pero yo atesoro.
Porque si bien no me hacen viejo en la carne me añejan el alma y me reposan los ojos y me resecan los labios.
No sabría si agradecerte por partirme el
alma y amarme como siempre, solo por el día.
O darlo por muerto y dormir a que venga otro.
