Trozo de papel encontrado en cuaderno

En este vanal noviembre ha sido lumbre

Eso de recordar, y por azar tu nombre

Que me cubre entre el escombro

De haber sido ayer tu hombre.

Y se que mis trajes te extrañan.

Y a tu perfume.

Se también que no puedo, que no quiero.

Nada si no es contigo.

Ando obseso.

Ando solo andando

Ya no de tu mano pero del cristal marrón

En forma de hembra que a besos y tragos  me regala denuevo tu rostro.

Te fuiste y no te has ido.

Aún te veo en la parada, y en todas las paradas.

Esperando como todos esperamos la muerte, asi, con esa seguridad intransigente, perenne y macabra a otro que te lleve lejos, allá donde está tu recuerdo.

Hay tantas cosas que decirte.

Tantas cosas y siempre escapan.

Cosas viejas.

Cosas.

Carta que finaliza.

Señorita.

Yo la esperé y no vino.

como un pendejo esperando a que le compre algo su viejo en bancarrota.

Temo que las curvas cerradas del vivir mío me han hecho perder la carrera y dar un frenazo antes de encunetarme o chocar con otra.

Me veré obligado a tomar medidas drásticas de caracter atroz

para superar su ausencia, siempre ahi.

Medidas como olvidarla o someterme denuevo al recuerdo.

Suyo a la distancia y sin quererlo.

x.

Hoja de vida.

Mi edad del burro ha sido una era

Mis viajes todos odiseas

Mis amores fugases

Mis problemas muchos

Mis sentires vagos

Mis mujeres magas.