Entre los burgueses y la prole.
Los bolcheviques y algún zaar.
Entre la nausea de sartre y la utopía zaratustreana.
Entre las palabras y los puntos.
Entre las violentas calles de venezuela y kiev que hoy son una.
Me encuentro entre la mujer que amo, y la que con todo el debido respeto. Pretendo amar.
Me encuentro entre un tabaco y su filtro.
Entre russeau y el tirano cinturón treintaycinco que por desespero aprieta.
Estoy entre un fusíl y un lápiz.
Entre empezar una revuelta o ser sumiso.
Estoy como muchos otros entre un gobierno que apoya el absurdo y los verdes prados de quito, donde aún se respira gratis.
Ahora dime:
Si soy el espacio entre lo que hago y lo que me hace, o lo que no hago y me deja de hacer.
De que color son mis rojos.?
O mis grises
O negros
Cuando todo es rojo.
O gris
O negro.
Como me distingo de lo idéntico a mi?
Como me invento si ya me inventaron?
Como te llego, si tu ya te fuiste?
Me encuentro entre el quererte y el no.
Entre mi vida y mi vicio.
Entre mi ser siendo y tu verme viendo.
Estoy entre vivo y no tanto.
Entre tus ojos.
Tus piernas.
Y el cielo.
No ese divino, sino ese celeste.
Estoy entre la conversación que mantengo conmigo.
Y el silencio eterno que conmigo guardas.
Estoy entre tanto.
Y estoy solo.
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